Katja
Ik was dat meisje dat al vanaf haar veertiende in bed lag te fantaseren over de buurman. Niet zomaar een fantasie, maar hele scènes die ik ’s avonds in het donker voor mezelf afspeelde. Ik lag dan op mijn buik, billen een beetje omhoog, benen gespreid, hand tussen mijn dijen, en beeldde me in dat hij binnen zou komen. Dat hij de deur niet eens op slot hoefde te doen omdat ik hem al had gehoord en expres niet had afgesloten. Dat hij me zou zien liggen: bloot, kutje open en nat, kont omhoog, smekend zonder woorden. “Pak me,” zou ik fluisteren, en dan zou hij dat doen. Hard. Zonder voorspel. Gewoon zijn broek open, zijn dikke lul eruit halen en me openscheuren tot ik het uitschreeuwde.
Die buurman heette Mark. Hij was begin veertig, werkte als timmerman, reed in een oude grijze bus vol gereedschap, had ruwe handen en een diepe stem. Getrouwd, twee kinderen, maar zijn vrouw zag ik bijna nooit. Hij wel mij. Steeds vaker. Eerst alleen een knikje over de schutting, later een praatje. “Je wordt een mooie meid, Katja.” Of: “Pas op met die korte rokjes, hè.” Hij zei het met een halve grijns, maar zijn ogen bleven hangen. Op mijn benen, op de rand van mijn rok, op de manier waarop mijn topje strak om mijn borsten zat. Ik voelde het. En ik vond het lekker.
Ik begon het spelletje bewust te spelen. ’s Zomers waste ik de auto van mijn ouders in een kort broekje en een nat T-shirtje zonder bh. Ik boog voorover, liet het water over me heen lopen, wist dat hij vanaf zijn oprit keek. Soms zwaaide ik, soms deed ik net of ik het niet doorhad. Maar ik voelde zijn blik branden. Mijn tepels werden hard onder het natte shirt, mijn kutje tintelde, en als ik daarna naar binnen ging, trok ik meteen mijn vingers over mijn clit tot ik klaarkwam met zijn naam in mijn hoofd.
Op mijn zeventiende verjaardag gebeurde er iets. Mijn ouders waren dat weekend weg — een bruiloft ergens in België. Ik bleef alleen thuis. Mark kwam ’s middags aanbellen met een kratje bier en een envelop met geld. “Van ons allemaal,” zei hij. “Gefeliciteerd, meid.” Hij bleef staan in de deuropening, keek naar binnen. Ik droeg een strak zwart jurkje, te kort, te laag uitgesneden. Ik had me speciaal voor hem aangekleed, ook al wist ik niet of hij zou komen.
“Mag ik even binnenkomen?” vroeg hij. “Even een biertje drinken op je verjaardag?”
Ik liet hem binnen. We zaten in de woonkamer. Eerst onwennig. Hij vroeg hoe het voelde om zeventien te zijn. Ik lachte, zei dat ik me nog steeds hetzelfde voelde, maar dat ik nu eindelijk mocht wat ik al jaren wilde. Hij keek me aan, langer dan nodig. “En wat wil je dan precies, Katja?”
Ik voelde de hitte naar mijn wangen schieten, maar ook lager. Mijn slipje werd nat. Ik durfde het bijna niet, maar ik zei het toch. “Aandacht. Echte aandacht. Niet van jongens die alleen maar klungelen en na twee minuten klaar zijn. Iemand die weet wat hij doet.”
Hij zette zijn biertje neer. Stond op. Kwam naast me op de bank zitten. Dichtbij. Zijn knie raakte de mijne. “Weet je zeker dat je dat bedoelt?”
Ik knikte. Mijn hart bonsde in mijn keel.
Zijn hand ging naar mijn dij. Niet aarzelend. Gewoon. Warm, zwaar. Hij schoof mijn jurkje een stukje omhoog. Ik spreidde mijn benen een klein beetje, automatisch. Hij voelde het vocht al door mijn slipje heen. “Jezus, je bent drijfnat,” mompelde hij.
Ik kreunde zachtjes toen zijn vingers over de stof wreven. Hij drukte, cirkelde, voelde hoe gezwollen mijn clit al was. Ik pakte zijn pols, duwde zijn hand harder. “Alsjeblieft…”
Hij trok mijn slipje opzij. Twee vingers gleden naar binnen, makkelijk, omdat ik zo nat was. Ik hapte naar adem. Het voelde anders dan mijn eigen vingers. Dikker, ruwer, zekerder. Hij bewoog ze langzaam, diep, kromde ze, raakte dat plekje waar ik zelf altijd te zacht drukte. Ik kreunde harder, mijn heupen bewogen mee.
“Je wilt dit al lang, hè?” zei hij, stem laag.
“Ja… al jaren…”
Hij trok zijn hand terug. Ik jammerde van teleurstelling. Maar toen maakte hij zijn broek open. Ik keek toe, ademloos. Zijn lul sprong eruit. Dik, geaderd, harder dan ik me had voorgesteld. De eikel glom al van voorvocht. Ik likte mijn lippen zonder na te denken.
“Kom hier,” zei hij.
Ik zakte op mijn knieën tussen zijn benen. Pakte hem vast. Warm, zwaar, kloppend. Ik boog voorover en nam hem in mijn mond. Niet elegant, niet geoefend — ik had het alleen een paar keer geoefend op een banaan en op mijn dildo — maar ik wilde hem proeven. Ik zoog, likte, liet hem diep in mijn keel glijden tot ik kokhalsde. Hij gromde, pakte mijn haar, duwde zachtjes door. Tranen in mijn ogen, maar ik stopte niet. Ik vond het geil. Geil dat hij me gebruikte.
Na een paar minuten trok hij me omhoog. “Genoeg. Ik wil in je kutje.”
Ik trok mijn jurkje uit. Slipje ook. Bloot voor hem. Hij keek naar me zoals ik altijd had gedroomd: hongerig, zonder schaamte. “Draai je om,” zei hij. “Kont omhoog.”
Ik deed het meteen. Op handen en knieën op de bank, kont in de lucht, benen gespreid. Precies zoals in mijn fantasieën. Ik voelde de koele lucht op mijn natte lippen. Ik voelde me blootgesteld, kwetsbaar, maar vooral geil.
Hij kwam achter me staan. Wreef zijn lul langs mijn spleet, smeerde mijn sappen over zijn eikel. Ik duwde naar achteren. “Alsjeblieft… neuk me…”
Hij duwde. Eén harde stoot. Ik gilde het uit. Het deed pijn, maar tegelijk zo vol, zo goed. Hij was groot, ik was strak, maar ik was zo nat dat hij erin gleed tot zijn ballen tegen mijn clit sloegen. Ik voelde me openscheuren, maar op de beste manier. Hij greep mijn heupen vast, begon te stoten. Niet langzaam opbouwen. Direct ritmisch, diep, hard.
Ik kreunde als een hoer. Geen schaamte meer. “Ja… harder… neuk me… vul me…”
Elke stoot joeg door mijn hele lijf. Mijn borsten deinden, mijn tepels schuurden langs de bankstof, mijn clit klopte bij elke botsing van zijn ballen. Ik voelde een orgasme opkomen, sneller dan ooit. “Ik ga klaarkomen… o god…”
“Come voor me,” gromde hij. “Laat zien hoe geil je bent.”
Ik kwam. Hard. Mijn kutje kneep om zijn lul, golf na golf, ik schreeuwde zijn naam, mijn benen trilden, ik zakte bijna in elkaar. Maar hij hield me vast, bleef stoten, langer, dieper.
Toen hij klaarkwam voelde ik het. Heet, dik, spuitend diep in me. Puls na puls. Hij gromde laag, duwde zich helemaal in me, hield stil terwijl hij zich leegdronk. Ik kneep mijn kutje samen, melkte hem, wilde elke druppel.
Toen hij eindelijk uit me gleed, voelde ik zijn zaad langs mijn dijen lopen. Ik bleef liggen, kont omhoog, kutje open en druipend. Hij veegde zijn lul af aan mijn billen, gaf een tik op mijn kont. “Goed meisje.”
Ik draaide me om, keek hem aan, lippen gezwollen, ogen wazig. “Ik wil je doorslikken volgende keer.”
Hij lachte schor. “Volgende keer?”
Ik knikte. “Dit was pas het begin.”
En dat was het ook. Vanaf die dag zocht ik hem op. Achter in zijn schuur, in zijn bus, soms zelfs in mijn eigen bed als mijn ouders weg waren. Ik leerde zijn smaak kennen, leerde hoe hij hield van diep in mijn keel tot ik tranen had, leerde hoe hij me kon laten squirten als hij mijn G-spot bleef raken met twee vingers terwijl hij me likte. Ik werd zijn geile buurmeisje. En hij werd mijn verslaving.
Ik slikte elke druppel. Altijd. Tot op de dag van vandaag, als ik eraan terugdenk, word ik weer nat.
Kusjes, Katja!